O cronograma de treinamento, que viabilizará a montagem do espetáculo, será iniciado amanhã. Ao invés de ter começado no mês de agosto, estará sendo iniciado amanhã e agilizado até dezembro de 2008, culminaodo com a apresentação do espetáculo. Ao invés de 3 a 4 horas diárias, estarei fazendo de 6 a 8 horas, também diárias, para cumprir o cronograma de estréia ainda em dezembro.

Esta montagem tem o patrocínio do Governo do Estado do Maranhão, através de sua Secretaria da Cultura.

A arte já está pronta e ilustrará todo o material gráfico do espetáculo, como banner, ingresso e cartaz.
O texto, que dará suporte à montagem, é a partir de um conto de Lio Ribeiro, cujo título dá nome a este blog:
O vento bate a janela. Ele permanece só. Como que esperando que a chuva que escorre pelas paredes tardias. Lhe traga alguma notícia de algum lugar. Piscar de olhos. Nada acontece. Em Paris a essa hora o mesmo vento beija a torre Eiffel lânguida e docemente. Na janela algumas fadas espiam com seus longos cabelos azuis e olhos de fogo. Ele permanece ali. Distante. Parado. Só com suas lembranças. Suas agonias de homem apaixonado. A sala. A casa. Está vazia. Oca de sons. Tendo ali um velho piano tocaria por si. A casa toda era um eclipse interminável. E ele imóvel. A assistir o desfiar das horas. Como num filme. Tudo acontecia sem pressa de acabar. Pra que pressa se o futuro é a morte? De repente a invasão do pelotão de fuzilamento. Feito o seu trabalho vão tomar cerveja num bar da esquina. Depois de morto volta pra perto da janela para contemplar a chuva. A mesma chuva que momentos antes lacrimejava pelas paredes. E ainda assim nada acontecia. O badalar dos sinos. Os homens no bar da esquina. As mulheres na porta da portejanela cordeabóbora. Tudo parecia uma visão. Envolta numa nebulosa. Ele permanece só. Como antes. Como sempre. Como era de se prever que acontecesse. Mas o que mais lhe perturbava era que nada. Nada acontecia. A janela. A mesma. As fadas e seus longos cabelos azuis com olhos cor de fogo. Espiando. Espiando... Novamente os homens entram repentinamente. Fuzilam-no. Vão tomar cerveja no bar da esquina. E rir e falar de mulheres. Futebol. Do filho do sapateiro. Que nasceu torto. E da mulher do alfaiate. Que se matou quando soube que ia fazer vinte anos. Nada acontecia. Nem mesmo isso o atormentava depois de morto pela segunda vez. Tudo estava ali. Como sempre. Como nunca estivera. Ele do alto de seus cabelos em tranças. Permanecia parado em frente à janela. As fadas cansadas. Se foram. Levando consigo os enormes cabelos azuis e os olhos de fogo. Haviam desistido de espiar. Foram-se apenas. Fadas. Quando em vez a chuva. Que também assistia a tudo enquanto escorria pelas paredes. Cessava. Pra ver se algo acontecia. Mas nada. Nada ousava mudar o destino daquele homem. Que parecia ali parado cumprir alguma profecia. Nem mesmo ele saberia explicar. Se isso valesse alguma coisa. Tudo era como tinha que ser. Porque assim são as coisas. Ele. Parado. Não se perdia nessas indagações. Sem importância. Nada acontecia. Há muito que as fadas se tinham ido. E os homens do pelotão de fuzilamento deixaram de matá-lo. As cervejas acabaram. As mulheres secaram em frente à portejanela cordeabóbora. O filho do sapateiro continuou torto. A mulher do alfaiate se matava a cada dia. Por saber que iria fazer vinte anos. Ele. Só. Permanecia ali. Parado em frente à janela. Até a chuva que escorria pelas paredes lhe abandonara. E nada. Nada acontecia. Contam os ciganos que vêm em bandos. Daquelas bandas. O mato cresceu. A poeira quase cega os olhos. Ele continua lá. Só. Parado em frente à janela. A espera que alguma coisa aconteça. Nada acontece. Nunca aconteceu. Jamais acontecerá. Porque assim são as coisas. Ele permanece lá. Só. Parado. Em frente à janela.

Um comentário:
Agora eu entendo o seu drama pela idade, ja tem um tempinho que vc habita por aqui...
Ah nao gostei da foto do perfil.
Lamprida.
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